Cansado

13 de Febrero del 2009 a las 22:05:45 0 Leído (726)

Y el pobre sin memoria, con el paso de los dias y el trabajo de una vida visible en su rostro, con el olor de la tierra y el color del fruto seco bajo el sudor de su sombrero, con la mirada perdida detras de sus ojos y sus manos fuertes y temblorosas agarrando el pellejo de sus brazos. Su ropa como el recuero de los mulos hedionda y marrón, pero límpia. sin aliento, y el tabaco no rubio pegado a sus pocos dientes blancos, andando con sus últimos suspiros, sostenido por el debil y calido viento que lo hace ir y venir con acompasados bailoteos como hoja seca renuente de ir al suelo pero alegre por su corto vuelo, con el gran esfuerzo que solo la necesidad puede explicar, con la esperanza que llegue el fin a lo eterno. Y sus genes que van por seis, su procreacion, que va peor; si, peor... con sus esperanzas puestas en lo que pueda venir y el consuelo de la palabra escrita Solo es imaginacion, no es ni idea, solo cosas errante sin color ni tamaño ni sentido, tal vez de alguien mas. Ensayando un testimonio que improviso durante años, y su mente perdida y vacia, tan solo con los pocos recuerdos blancos de su muerte viva, esperando el renacimiento de lo no nato esperando la libertad de una prisión con barrotes de humo en un mundo libre solo por ser un hombre por no saber nada, por no ser nada, por tener respeto. En la noche decora la intencion con el deseo normal, hace de risas y gestos para esconder su penoso ser, pareciera animal pero solo es un hijo único oscuro del pueblo blancoamarillo robado, pero solo es heredero de una tierra con dueño donde no se le permite el paso y balbucea su razon, y la tiene, pero no lo entiende, y me quedo con ella. y me hago mas fuerte, y soy el que vive de la muerte del que no entiende que esta vivo. Ricardo H. Wagner

• Realizar comentario